Вид на косу Тузла из палаты номер пять

ne-pyli

Идёшь по городу: отличная погода; молодая, весёлая, многорасовая и мультикультурная толпа; идут какие-то готы, панки, металлисты даже, может быть, все и псевдо, не знаю; с ними рядом пограничники и милиционеры смотрятся не как защитники Отечества и порядка, а просто как представители ещё одной молодёжной субкультуры. Вот такой у них прикол — в зелёных фуражках разгуливать. И резиновыми дубинками хвастать. В общем, на улицы выплеснулось счастье. А потом заходишь в больницу. Написано: «Без бахил или сменной обуви вход воспрещён». Поднимаешься на третий этаж, заходишь в пятую палату и, словно новый принц Гаутама, смотришь на страдания человеческие. На настоящие страдания. Пусть и умеренные обезболивающими средствами, но настоящие. И думаешь: неужели тебя всё это обходит пока стороной только для того, чтобы ты, например, пылил? Как старый гриб дождевик. Коса Тузла, что в Керченском проливе. Там, на горизонте, Крым. Пылить?! Нет уж, не для того этот мир мне, водителю, был дарован.

Comments are closed.